第523章 出发魔鬼洋7

罗拉娜没有说话。她站在那里，手扶着船舷，书抱在怀里，银发在风中飘着。她的眼睛望着那片海，望着那片灰蒙蒙的、冷冰冰的、一望无际的水，望着那些在阳光下闪着光的、像碎银子一样的波纹。她看了很久，久到那些波纹在她的眼睛里变成了别的东西，变成了线，变成了网，变成了一张织了很久的、很密的、把整片海都罩住了的网。

“也许吧。”她说。声音很轻，轻得像风从枯草上掠过。

艾尔没有说话。他站在那里，望着那片海，望着那张他看不见的、但知道它在的、把整片海都罩住了的网。那张网是谁织的？是这片海自己织的，还是别的东西织的？他不知道。他只知道那张网在那里，在那些波光粼粼的、像碎银子一样的光点下面，在那些他看不见的、摸不着的、想不明白的深处，等着，等着，等着他们一头撞上去，然后收网。

艾尔站在船头，手扶着栏杆，望着那片海。海还是那片海，灰蒙蒙的，冷冰冰的，一望无际。那些黑色的血已经散了，那些白眼睛的鱼已经沉下去了，那条海蟒鲨的尾巴也已经不见了，好像什么都没有发生过。好像那个从水里窜出来的、遮住了半边天的、长了鲨鱼头蟒蛇身的东西，只是他们做的一个梦，一个太长了、太真了、太吓人的梦。但船尾的甲板还碎着，那些被血浸透的木板还湿着，那些受伤的人还在船舱里躺着，有的在呻吟，有的在昏迷，有的睁着眼睛望着天花板，不知道在想什么。那不是梦。

“格鲁姆大师。”艾尔开口，声音很轻，轻得像一个人在自言自语，但格鲁姆听见了。他没有回答，只是站在那里，手还扶着门框，望着那片海。他的眼睛很老，很浊，像两口被泥沙填了一半的井，但那两口井的底部有什么东西在发光，很细，很弱，很远，像一颗在白天出现的星星，没有人看得见，但它在那里。

“您说，四十年前您来过这片海。那时候的海蟒鲨，在哪儿？”

格鲁姆沉默了很久。久到海风把他花白的头发吹到脸上，久到他的眼睛被风吹得眯起来，久到那片被血染红的泡沫彻底散了，海又变回了那片灰蒙蒙的、冷冰冰的、什么都没有的颜色。

“在深处。”他说，声音很低，低得像一个人在自言自语。“在很深很深的地方。在船到不了的地方。在人的眼睛看不见的地方。”他的手指在门框上轻轻敲着，一下，一下，又一下，像一个人在数着什么。

“那时候的它们，不往上走。不往海面上走。不往船能到的地方走。它们就在下面，在那些黑漆漆的、冷冰冰的、什么都没有的地方，待着，睡着，等着。”

“等什么？”

格鲁姆的手停了。停在那根被他的手摸了很久、摸得发亮的门框上。“不知道，我们没敢深入太多就回来了……”

他的手从门框上收回来，放在身侧，手指微微蜷缩着，像一只睡着了的小动物。

“我们的时间不多了……”

格鲁姆的话音落下，甲板上安静了很久。那种安静不是沉默，是某种更深的东西——像一片海在暴风雨来临之前的那种安静，像一个人在知道答案之前的那种安静。风还在吹，浪还在涌，船板还在吱呀吱呀地响，但那些声音好像都变远了，远得像从另一个世界传来的，远得像一个人站在很深很深的井底，听见井口有人说话，但听不清。

艾尔站在船头，手扶着栏杆，望着那片海。他的手指在栏杆上轻轻敲着，一下，一下，又一下，和格鲁姆刚才敲门框的节奏一模一样。那声音很轻，轻得只有他自己听得见，轻得像一个人的心跳，像一个人在数着自己的心跳，怕它停了，怕它不跳了，怕它跳着跳着就变成了别的东西。

“格鲁姆大师。”他开口。

“嗯。”

“通知下去，我们要急速前进了！”

在接下来的几天时间里，艾尔他们的魔法飞艇经历了魔鬼洋上众多魔兽和自然灾害的袭击。这不艾尔与值班的士兵们刚刚轮换，有一场袭击袭来。艾尔的手指在栏杆上停住了。不是松开，是停住。像一个人在黑暗中摸到了什么东西，手停在半空，不敢动，不敢收，不敢放。他的眼睛望着那片海，望着那片灰蒙蒙的、冷冰冰的、一望无际的水，望着那些在阳光下闪着光的、像碎银子一样的波纹。那些波纹在他的眼睛里变了，不是波纹了，是线，是网，是一张很大很大的、把整片海都罩住了的、正在慢慢收紧的网。

他感觉到了。不是用眼睛，是用那根弦，用那只发抖的手，用那颗太小太小、装了太多东西、快要被撑破的心脏。那片海的深处有什么东西在动，在翻涌，在挣扎着要浮上来。不是一条，不是两条，是很多很多。多得像那些白眼睛的鱼，一群一群的，密密麻麻的，像一片片移动的、银灰色的云。它们在很深很深的地方游着，游着，游着，从黑暗里游出来，从那些他看不见的、摸不到的、只能靠想象去够的地方游出来，往海面上游，往光的方向游，往这艘船的方向游。

“全员！”艾尔的声音在甲板上响起，不大，但很稳，稳得像一块石头，稳得像一堵墙，稳得像一个人站在你面前，用两只手按住你的肩膀，说“准备”。那些在修船的人停下了手里的活，那些在包扎伤口的人抬起了头，那些在船舱里躺着的人坐起来了，那些睁着眼睛望着天花板的人站起来了。他们在看他，看着那张年轻的、苍白的、没有表情的脸，看着那双深不见底的、像两口古井一样的眼睛。那两口井里有什么东西在动——不是波纹，不是碎冰，不是那根闪着光的针，是一种更深的、更沉的、像一个人在水底睁开眼睛看见的东西。

“拿起武器。”他说。

没有人说话。没有人问为什么，没有人问往哪儿打，没有人问要打什么。他们只是拿起武器——刀，剑，枪，弓，法杖。那些铁器在阳光下闪着冷光，像一片一片的、很小很小的、不会灭的星星。他们站在甲板上，站在风里，站在那片灰蒙蒙的、冷冰冰的光里，站在这艘被咬了一口、还在流着血、还没有沉下去的船上，像一棵一棵的、被风吹了很久的、还在站着的、不会倒的树。

海面动了。不是波浪的那种动，是那种从很深很深的地方涌上来的、带着那些沉了很久、压了很久、堆了很久的东西的动。那些波纹碎了，不是被风吹碎的，是被什么东西从下面顶碎的。那些东西很大，大到看不见它们的全貌，大到分不清哪里是头哪里是尾，大到它们还没有浮上来，海面就已经开始害怕了。

“冰系法术！”艾尔喊道，“瞄准海面！不要让它出来！”

那些穿长袍的、握着法杖的人站出来了。他们的手在抖，嘴唇在抖，全身都在抖，但他们在念咒语，在举法杖，在把那些冷冰冰的、白花花的、像冬天的雪一样的东西从天上引下来，从海里引上来，从他们自己的心里引出来。那些东西落在海面上，落在那些正在往上顶的东西的上面，结成了冰，白白的，厚厚的，像一面很大很大的、把整片海都盖住了的盖子。

那盖子没有盖住。

那些东西从冰下面顶上来，顶得冰面裂开了，裂出一道一道的、很长的、像闪电一样的缝。缝越来越多，越来越密，越来越像一张织了很久的、很密的、快要被撑破的网。冰面在抖，在颤，在发出一种很沉的、很闷的、像一个人在很远的地方敲鼓的声音。

“冰系法术！继续！”艾尔吼道，“不要停！”

那些穿长袍的人又开始念了。他们的声音比刚才更大，更急，更像一个人在跑，在跑，在往一个不知道能不能跑到的地方跑。那些冰面又厚了一层，又白了一层，又硬了一层。那些裂缝不再变多了，不再变密了，不再像一张快要被撑破的网了。它们停了，冻住了，被那些新落下来的、白花花的、像雪一样的东西盖住了，看不见了。

海面安静了。只是一瞬。一瞬之后，那些东西从别的地方出来了。不是从冰面的裂缝里，是从冰面没有盖住的地方，从船的两侧，从船尾，从那些他们看不见的、够不到的、只能听着声音去猜的地方。它们出来了，一头，两头，三头——比刚才那头小一些，但还是很很大，大到看不见它们的全貌，大到分不清哪里是头哪里是尾，大到它们的影子落在甲板上，把那些站在甲板上的人变成了很小很小的、像蚂蚁一样的黑点。

“散开！”艾尔的声音在混乱中响起来，不大，但很稳，稳得像一把刀，像一颗钉子，像一个人站在悬崖边上、对着风喊了一句什么。“弓弩手！瞄准眼睛！法师团！冰系法术！限制它们的行动！其他人——保护法师！”

那些人动了。不是慌乱的、没有方向的、像被火烧着了尾巴的跑，是那种训练有素的、知道往哪儿跑、知道跑到那儿之后该干什么的跑。弓弩手散开了，站在船舷两侧，箭搭在弦上，眼睛盯着那些从水里窜出来的头，盯着那些扁平的、宽大的、嘴裂到腮边的脸，盯着那些灰白色的、没有瞳孔的、像死鱼眼一样的眼睛。法师团站在一起，背靠着背，法杖举着，咒语念着，把那些冷冰冰的、白花花的、像雪一样的东西从天上引下来，从海里引上来，从他们自己的心里引出来，落在那些东西的身上，落在它们的脖子上，落在那些没有鳞的、一冻就脆的地方。其他人站在法师团的外面，刀举着，剑举着，枪举着，眼睛盯着那些从水里窜出来的东西，盯着那些东西的嘴，盯着那些白森森的、像刀一样的牙。

“放！”箭飞出去了，很多箭，密密麻麻的，像一片很大很大的、会飞的、不会停的云。那些箭落在那些东西的脸上，落在那些东西的眼睛里，落在那些东西的嘴里。血从那些伤口里涌出来，黑色的，黏稠的，像墨，像油，像那些在地底下埋了很多年、被挖出来、还在流的东西。那些东西吼了，不是一声，是很多声，混在一起，像雷，像鼓，像一面被人用力敲响的铜锣，像一群人在哭，像一群人在喊，像一群人在叫一个永远不会回来的人的名字。

“冰系法术！”艾尔的声音又响起来了，比刚才更大，更硬，更像一把刀，像一颗钉子，像一个人站在悬崖边上、对着风喊了一句什么，喊到风停了，喊到浪不涌了，喊到那些东西的吼声都小了。那些冰从天上落下来，从海里升上来，从那些穿长袍的人的手里飞出来，落在那些东西的身上，落在它们的脖子上，落在它们的头上。那些东西的动作变慢了，变笨了，变重了。它们像一个人被冻僵了，想飞，但翅膀不听使唤了，想喊，但嘴张不开了，想回头看一眼，但脖子转不动了。它们只能无助的坠向已经黑如墨汁的深海，底下，海面上有许多无法飞行，无法攻击的小海兽一边用恶意的眼神盯着飞在空中的魔法飞艇，一边吃着这些从天而降的自助餐。

“稳住！”艾尔吼道。他的手握着法杖，握得很紧，紧得像那把法杖是他和这个世界唯一的联系。他的眼睛盯着那些还在扭、还在挣、还在从海里往上涌的东西，盯着那些越来越大的、越来越多、快要把他看不见的整片海都遮住了的影子。